23 mai 2009
La chute
Le début de quelque chose encore indéterminé
Je tombe. Aussi violemment qu’on peut le dire. Sur la pierre de mes désirs. Ecrabouillés. Oh! Mon ventre immonde et flasque qui ne rebondit jamais. Toujours je haïrai ces méches grasses qui font glisser mon peigne et encadrent mon visage d’une triste rouillure. Et mes doigts qui cachent dans leurs plis de petits poils. Je tombe dans toute mon essoufflante laideur. Du haut de la tour qui s’est toujours moquée de moi. Tomber. Montrer mon cul à tous les passants. Aujourd’hui, c’est moi qui écrase.
Je n’ai pas particulièrement l’esthétique de la mort. J’ai à coeur l’esthétique de la rencontre.
Je promenais souvent mes tâches de rousseur sur les chemins de campagne. Les gens qui ont des chiens sont gentils, une fois sur cinq. Et les chiens m’aiment bien. C’est vrai. Parfois, leur bave sur mes cheveux. J’aime bien. Il n’y a que leurs maîtres qui me mordent. Leurs longues dents jaunes et leurs oreilles giroscopes. J’ai peur. Ils regardent mon ventre. Ils veulent le percer. Quel jus peut-il bien contenir? Et quelle odeur? Quelle odeur peut bien avoir le jus de roux? Ils rôdent autour de moi pendant que le chien fait diversion. Il me colle de bave. Je suis un gros timbre mal affranchi. La plupart du temps, je sens leur approche un peu trop frénétique. Les gens qui ont des chiens sont maladroits. Ils ont des envies, des instincts mimétiques. Mais ils ne savent pas quoi en faire. Je sens ces choses-là. Quand je me redresse, ils bredouillent pardon. Je dis pourquoi donc? Ils secouent non. Rien. Nous reprenons nos trajectoires antitéthiques. Ces gens ne me ressemblent pas, et je me demande bien pourquoi les chiens acceptent leurs caresses.
Mon esthétique de la rencontre est systématiquement mise à mal.
L'image vient de là: http://www.grafik77.canalblog.com/
08 mai 2009
Ça c'est fait
Les Erynies au placard, jusqu'en septembre.
Snurf.
25 avril 2009
Terroreste
Bon, je ne peux pas ne pas faire de post sur Terroreste, la chose qui occupe ma vie à 80% depuis un mois.
Que dire sinon qu'on est tous hyper fiers?
Que tous ceux qui sont déjà venus avaient envie de revenir!
On est sur la RSR: http://info.rsr.ch/fr/rsr.html?&siteSect=1052
On est sur Canalalpha: http://www.arcinfo.ch/videos/actualites/video/2776/le_theatre_antique_au_gout_du_jour.html
Si tout ça ne vous convainc pas... que faire de plus?!
Un petit bout du dossier:
«Terroreste». C'est quoi? Une faute de frappe? Une mauvaise blague? C'est les deux à la fois. L'histoire d'une gars qui a tué sa mère. Faute de frappe. Et parce qu'on le lui reproche, il menace de brûler le palais, d'égorger femme et enfant. Une sale blague. Qui nous interpelle: il y avait donc des terroristes dans l'Antiquité? Jusqu'où Euripide poussera-t-il la tragédie?
A la Poudrière de Neuchâtel jusqu'au 3 mai!
02 avril 2009
Dans les gares, moi ce que j'aime
Il marche en faisant rouler ses épaules. Une invitation à le suivre sans l’approcher. Sur les trottoirs de gare, il fredonne:
Je sais pas ce que je fous là
Je peux juste balancer les bras
Un rap secret qui fait trembler sa peau noire et marrer ses potes du soir. Tu sonnes creux, mec . Les petites dreads sur son crâne, des centaines de sonnettes d’alarme. On tire dessus. Il rit et tous les usagers se retournent.
***
Dans la cabine téléphonique. Une vieille toute recroquevillée farfouille dans sa sacoche. Trouve une carte. L’enfonce. Décroche. Compose. Son visage est plissé. Sourcils froncés, bouche tordue. Elle attend. J’entends presque, depuis mon banc, le téléphone qui sonne dans le vide. Elle attend. Mais qui peut-elle bien appeler? Elle raccroche. Je crois qu’elle-même ne sait pas. Retire la carte. La remet. Décroche. Attend. Elle n’a pas le moindre éclat dans les yeux. Raccroche. Cherche ses gants. Arquée. Etrange. Elle sort. Mon estomac se serre. Et si c’était moi?
***
La fille à côté de moi dans la salle d’attente. Elle parlotte, s’emballe, déballe. Histoires de mecs. Je me reconnais dans tous ses mots. Je frissonne. J’ai l’impression qu’elle parle de moi. Elle connaît tout de ma vie. Elle le raconte au téléphone. Mais c’est bel et bien elle. Elle ne parle que d’elle. Moi moi moi . Les histoires d’amour finissent mal, en général. Et nos petites histoires sont si banales. Je me lève. Ecouter ailleurs si j’y suis aussi.
***
Le flûtiste de la gare de Lausanne. Qui joue Hey Jude à chaque fois que je passe. Je me demande s’il le joue pour moi. Ça me fait ricaner sous mon écharpe. Je ne mets jamais de pièce dans son étui. Peut-être que je n’ai pas de coeur. Un jour je me déciderai enfin. Et après, il ne me jouera plus Hey Jude , pour me donner du courage, avant d’escalader le Petit Chêne.